Finnigan, un mois après

Il dit qu'il aime bien m'écouter parler, que je raconte bien, que c'est réel, que c'est vivant. Moi, je trouve que je parle beaucoup. Il dit que je suis jolie, que ce nouveau pantalon me va vraiment très bien. Moi, je me trouve l'air fatigué et des kilos en trop. Il dit que j'ai les jambes si douces. Moi, je me disais justement que ça faisait un moment que je ne m'étais pas épilée.

Il a les yeux qui brillent quand j'arrive et il se plaint que le moment de partir vient toujours trop tôt. Il m'invite au théâtre, il m'emmène faire les magasins dans l'ambiance de Noël, il me tient la porte quand je rentre dans la voiture, il me raccompagne toujours jusqu'à ma porte. Il se serre contre moi pour s'endormir. Il rit quand je délire avec Coloquette.

Il a omis de raconter à celui de ses amis que nous avons rencontré samedi soir que je suis française - je crois qu'il n'a rien raconté du tout - ce qui a donné lieu à une situation hautement comique... Fraichement descendu d'avion, revenant de la côte Est, l'ami en question se plaignait d'être sous le coup du jet-lag. J'ai ri et lui ai suggéré de faire le voyage depuis Paris avant de se plaindre du jet-lag. Impressionné, il m'a demandé si je connaissais Paris, et si je parlais français. Je ne sais qui avait l'air le plus confus, entre Finnigan quand son ami a posé la question ou l'ami quand j'ai répondu que mon accent bizarre, c'est parce que je suis française...

Et moi, dans tout ça ? Moi, je me blottis dans ses bras quand on regarde un film. Je lui raconte des histoires, sur moi, sur les gens, sur la France, sur la vie. Je recueille ses rares confidences, quand il se laisse aller à en dévoiler un peu plus sur lui-même. Je réchauffe ses mains quand elles sont plus froides que les miennes. Je joue à passer mes doigts sur sa peau. Je lui offre mes sourires - parfois, quand je trouve qu'il les mérite...